J’ouvre, quand se contracte.
Tout tombe au bas, aux pieds.
La nuit peut s’enflammer. Je
ne vois pas, tâtonne, les mains
au-devant, et dans la rue
une jeune fille a les yeux bleus
et une parole qui n’a pas froid.
J’ouvre, il faut d’abord le corps,
les bras, le thorax et je respire.
Alors, et devant moi les champs
sont fauchés, le temps de lavandes.
Donc je vois, j’ouvre les yeux,
Je me demande quelle est
maintenant la chose, ma chose.
Je me dis encore que je n’ai pas
vraiment, jamais, su quelle fut-elle,
est-elle, qui cherche avec la main.
J’ouvre, c’est peut-être là.
Je ne sais pas, vous voyez quelque chose ?